- Принимай груз, Сергеич! - сказал Бутов, возвышавшийся на корме в своих неизменных японских болотниках оранжевого цвета. Стрела со скрежетом развернулась к причалу, и в кузов грузовика тяжело посыпался сверкающий чешуей обвал.
- Килограмм семьсот, - заметил Сергеич, выискивая в пачке "Примстона" не слишком высыпавшуюся сигаретину и щелкая зажигалкой. Зажигалка, само собой, огня не давала, хобби такое у китайских одноразовых зажигалок. Я достал спички и чиркнул одну, прикрывая ладонью от набегавшего с озера сырого ветра.
- Ты кран-то ниже опускай в следующий раз, бьется ж улов... - буркнул Сергеич, отворачиваясь. Мог бы и спасибо сказать или кивнуть хотя бы. Хрен я ему в следующий раз огоньку поднесу, не нанимался.
- Учтем, - сказал Бутов. Стрела снова оглушительно заскрежетала, что-то с треском провернулось.
- Шестерни менять надо. Ни к черту шестерни, - сказал Бутов, спрыгивая на причал. "Академик Вавилов" качнулся, покрышка на краю пирса с шепотом притерлась о его борт.
- Надо с главным говорить, - пожал плечами Сергеич.
-Говорил уж. Завтраками кормит, - Бутов сплюнул на серые обомшелые доски. - И доски пора менять, провалится причал вместе с грузовиком, и все дела.
- Доски поменяем. На следующей неделе начнем, - сказал Сергеич.
- Как дела, наука? - спросил Бутов, поворачиваясь ко мне. Всегда так. Сначала с Сергеичем о делах, потом ко мне: "Как дела, наука?" А какая я наука? МНС. Майонез. Волшебник-недоучка.
- Работаем, - неопределенно сказал я.
- Ну-ну, - сказал Бутов и пошел к кабине грузовика, чтобы обменяться не менее традиционным приветствием с водителем Федей.
Каждые три дня "Вавилов" с командой в составе Бутова, молчаливого Степана Степаныча, Драгана и Ломакина выходил на лов, чтобы вернуться с тонной, полутонной или центнером - как повезет. Центнер, конечно, не улов - всего-то две-три туши, в зависимости от размера. Молодняк они стараются не ловить - переловишь ненароком весь, что тогда делать? Бутов даже со мной по этому поводу советовался, даром что я - "майонез". Но от сорока кило уже идет не как молодняк.
Сегодняшние семьсот кило - улов выше чем средний. В прошлом году один раз привезли почти две тонны, но Пономарев накричал на Бутова: мол, такими темпами все вычерпаем, максимум тонну, не более того. Да и с разделкой не поспеем, а морозить на потом - себе дороже, потому что надо размораживать, а это, скажу я вам...
Я подошел к краю причала и посмотрел вдаль. Озеро плескалось в метре снизу, шурша волнами о скользкие причальные столбы, вдалеке над водой вились чайки. Дальний берег терялся в дымке, хотя озеро-то небольшое - километров пять в диаметре, почти идеально круглое...
На "Вавилове" возник Драган. Его цыганская физиономия была перекошена влево пухлым фингалом.
- Кто это тебя? - осведомился я.
- Бутов, зараза, - беззлобно сказал он. - Когда сеть тянули, одну упустил, кило на восемьдесят...
- Ого! - подивился я. Особи по восемьдесят килограммов попадались редко. Матерая, наверное, потому и ушла. - И чем он тебя?
- Рукой. Потом извинился, само собой. Налить обещал.
- Да, он мужик добрый. В угаре врезал, - согласился я.
Сам я на лов ходил раз десять, в спокойную погоду. Не могу на воде - даже на резиновой лодке блевать тянет. Потому и работаю в основном на берегу, в разделочном или упаковочном, только-то и название, что научный консультант...
Да и что тут консультировать?
Параметры засолки?
Дозу лаврушки?
Место, конечно, уникальное, даже более того, хоть диссертацию пиши… Да только подписку о неразглашении давал - заповедник на особом положении, какие тут диссертации. Платят хорошо, и ладно.
- Давай, наука, в цех, - сказал возникший за спиной Бутов. От него пахло вином и табаком, как от заправского морского волка.
Я потопал в цех. В подсобке надел комбинезон, черный брезентовый фартук, рукавицы. Грузовик уже заезжал задом в ворота цеха, воняя выхлопом. Из окошка торчала рожа Феди.
Мы с Ломакиным влезли в кузов и принялись сбрасывать туши в обитый жестью лоток, откуда они скользили к столу и там накапливались. Всего оказалось четырнадцать - в среднем получается по пятьдесят килограммов каждая. Ломакин ловко вскинул на плечо последнюю, шлепнул ладонью по мокрому чешуйчатому боку и сказал:
- Поджарим филе? Пономарева все равно нету, звездеть некому.
- А чего ж, - согласился я. - Надо и самим побаловаться иной раз...
Деликатес с виде филе нам доставался редко. А из требухи ничего дельного приготовить не представлялось возможным: печень была ядовитой, икра шла в засолку, да и попадалась редко - в нерест лов прекращали… Пузыри Пономарев велел собирать, какое-то есть им применение, пузырям.
Ну вот. Теперь нужно все разделать, почистить, внутренности выбросить в специальный чан, потом промыть выпотрошенные туши и переправить их в консервный цех. Там ими займутся Драган и Степан Степаныч - эта неделя на их совести. Пусть сами разбираются, что в консервацию, что в заморозку, откуда там какие заказы пришли - из буфета Госдумы, из Правительства, из Администрации Самого, из элитных ресторанов... Аппетиты у них дай боже, а ловится не так уж и много.
Что интересно, в вяленом виде ну совершенно не идет. Казалось бы, розовое полупрозрачное мясо, куда там семге с форелью, а не идет, и все тут. Вкус омерзительный. Загадка, да?
С непривычки на разделке работать тяжело, я месяца два привыкал. Таскай полдня тяжелые скользкие туловища, все в липкой слизи… Чешуя на комбинезон налипает, на руки, в рукава набивается. Нож выскальзывает, топор выскальзывает… Электрический резак есть, но он сдыхает регулярно, чинить уже надоело. А пойди-ка переруби хребет вручную...
А к концу работы начинаешь ловить себя на том, что всматриваешься в мутные пустые глаза - действительно, придумал же кто-то удачное выражение "рыбий глаз", - словно желая увидеть там что-то этакое... Ну, вы меня поняли.
Изо рта туши, лежавшей на плече Ломакина, надулся прозрачный слизистый пузырь. Надулся и бесшумно лопнул.
Ломакин молодецки спрыгнул с грузовика, не снимая тушу с плеча, за ним соскочил и я. На всякий случай попробовали резак. Где там: скыргыкнул и затих, выключили от греха, пока не сгорело чего-нибудь...
- Так, я - башку, ты - хвоста, - распределил обязанности Ломакин. Я вздохнул и взял топор. Не люблю с хвостом возиться - там хребет против ожидания толстоват, а с головой куда проще, раз маханул сплеча, и нет ее, головы...
Топор скользнул по крупной чешуе и я едва не отрубил себе руку. Ломакин неодобрительно покосился:
- В инвалиды метишь?
- Мокрая, зараза, - виновато сказал я.
- Аккуратнее надо. Вот так.
Голова упала в заботливо подставленный бак.
Наверное, это правильно назвать рыбсовхоз. Или рыболовная артель. На бумаге это у них вообще никак не проходит. Раз в месяц прилетает вертолет и забирает продукцию, потом, наверное, по железке или самолетами ее везут в Москву. Когда по телевизору показывают какой-нибудь фуршет или праздничный обед у кого из шишек, все мы с гордостью думаем, что вон, на столе, явно лежит наш улов. А может, и не с гордостью, но определенно думаем. Особенно много думает, по-моему, Пономарев. Не зря ему отвалили "За заслуги перед Отечеством", хоть и не самой высокой степени.
Живем мы в уютном двухэтажном домике, у каждого своя комната, вроде как номер в хорошей гостинице: небольшой телевизор "Сони", кондиционер, ванная... Столовая общая, повариха тетя Клава - кладезь кулинарных талантов, да и с продуктами вопросов нет. Все остальное - административный корпус в виде маленького строения, где сидит Пономарев и где помещаются рация, компьютеры и телефон, разделочный и консервный цеха, склады с морозильниками, генераторная, на берегу - хозяйственные постройки и причал, где торчит "Академик Вавилов". И вся артель. Или рыбсовхоз? Нет, все-таки, наверное, артель.
Озеро, хотя на картах и есть, попадает в закрытую зону. С одной стороны, заповедник, с другой - военный объект. По крайней мере, лесную дорогу, которая к нему ведет, стерегут военные, они же охраняют и периметр. В какую бы сторону ни пошел, рано или поздно наткнешься на колючую проволоку с табличками про стрельбу, а если вовремя не среагируешь, то и на патруль.
А мы тут сидим, как ученые в "шарашке" в сталинские времена. Только они делали самолеты, ракеты и атомную бомбу, а мы - мы делаем консервы и мороженую рыбу. И очень хорошо получаем. Очень хорошо. Правда, тратить деньги на всем готовом некуда, но мы копим, копим. И даже переводим в доллары. Не все - Бутов переводит в марки, он почему-то больше им доверяет. И рано или поздно я отсюда уеду с приличной пачечкой, а то и чемоданчиком зеленых бумажек с президентскими портретами. Уеду на юг, подальше от комарья и вонючих репеллентов, от рыбной вони и дизельных выхлопов, от ворчания Сергеича и штампованных шуток Бутова… Буду лежать на песке, слушать компакты в плейере, пить холодное пиво.
А потом поеду на рыбалку. На старую добрую рыбалку, с удочкой и поплавком, с ползучими червями в коробочке, с красноперками с пол-ладошки, которые клюют, как бешеные… И мерить улов буду не на центнеры, а на штуки, на килограммы, может быть. И разделывать и морозить его не буду, а сразу отдам соседскому коту, который будет сидеть на тропинке и поджидать меня с гостинцами...
Скоро. Контракт я подписал на четыре года и продлевать не собираюсь. Пусть другие работают - за такие деньги желающих найдется достаточно. Да и занятие не самое противное. Хуже бывает.
Вот только обидно, что добрую половину туши приходится выбрасывать. Потому что мы ж не людоеды, и в Москве тоже не людоеды сидят.
Русалки - они ж только на одну половину как рыбы.
А на вторую - как люди...
10 октября 2000 г.
Любые материалы с настоящих страниц могут быть
воспроизведены в любой форме и в любом другом издании
только с разрешения правообладателей.